Nord Irlande

L’ambiance n’est pas à la fête cet après-midi au pub. Il faut dire que ce n’est pas vraiment l’heure. Ça ira sans doute mieux vers six heures quand les gars de l’usine viendront boire leur pinte. Bon, moi j’en suis déjà à la troisième et Murphy me jette des regards inquiets. Non qu’il ait peur que je devienne alcoolique, ça il s’en fout, ce qui le chagrine c’est mon ardoise qui s’allonge. Pour achever l’ambiance, la télé est calée sur la chaîne météo. Dépression sur la mer d’Irlande. Pas besoin de le dire, dehors il fait un temps de chien.

Et l’atmosphère n’est pas la seule à être déprimée. Quelle idée aussi de venir chercher l’oubli dans ce bled ? Une idée que je m’étais faite, l’inspiration qui reviendrait, avec la médiation des brumes océaniques. Le soir le pub plein de musique traditionnelle, bodhràn, tin whistle, peut-être une fille rousse aux yeux verts. La désillusion a été rapide. Murphy pour me faire plaisir met du Michel Sardou. La photo de la maison était pourtant parfaite, en bordure d’un bois où on se serait attendu à croiser un chevalier errant ou même une licorne, pas une piste de moto-cross.

La douleur de la perte est la même partout, mais c’est décidé, la semaine prochaine, je l’emporte avec moi dans les îles grecques. Qui sait, un bouzouki mélancolique, une Antigone aux yeux noirs…

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